48.8867° N, 2.3431° E — Montmartre, Paris

Le petit appartement Airbnb était exactement comme sur les photos :
un balcon minuscule, des planchers en bois ancien, et la vue sur les toits gris de Paris.

Elle était debout près de la fenêtre, les bras croisés, regardant la ville éclairée par les lumières de la nuit. Dans la rue Norvins en bas, un couple riait en sortant d’un bar.

Elle savait qu’il allait venir.

Elle ne savait simplement pas ce qui allait arriver après.

Ce genre de moment où le temps semble ralentir.
Où une nervosité douce s’installe dans le ventre… puis descend plus bas.
Cette envie physique de chaleur humaine, de proximité, de ce contact qui fait tout oublier.

Quand la porte s’ouvrit derrière elle, son cœur accéléra malgré elle.

Elle n’avait pas besoin de se retourner pour savoir que c’était lui.

Il referma la porte lentement.

Le silence qui suivit avait quelque chose de dangereux.

— Tu savais que j’allais venir, dit-il.

Ce n’était pas une question.

Elle esquissa un léger sourire.

— Peut-être.

Elle se retourna enfin.

Leurs regards se rencontrèrent.

Et pendant une seconde, personne ne parla.

Parce que certaines choses se comprennent sans mots.

Il s’approcha.

Tranquillement.

Comme quelqu’un qui savoure chaque centimètre de distance qui disparaît.

Elle sentit la chaleur de sa présence avant même qu’il soit près d’elle.

Ce genre de proximité qui change la température d’une pièce.

— Tu es nerveuse ? murmura-t-il.

Elle leva les yeux vers lui.

— Non.

Mais son souffle trahissait le contraire.

Il était maintenant assez près pour qu’elle sente son parfum.

Assez près pour que le moindre mouvement devienne une décision.

Sa main frôla doucement la sienne.

Un geste presque innocent.

Mais dans ce moment précis, ce simple contact envoya un frisson dans tout son corps.

Elle inspira lentement.

Parce qu’elle comprenait maintenant.

Cette nuit n’était pas une erreur.

Elle était inévitable.

Elle fit un pas vers lui.
Puis un autre.

Jusqu’à sentir son corps contre le sien, ses seins contre son torse, leurs respirations qui se mélangeaient dans l’air calme de la pièce.

À cette distance, il n’y avait plus d’espace pour réfléchir.

Seulement pour ressentir.

Ressentir la pression de son membre contre elle, qui amena son sexe a palpiter sous la dentelle de sa petite culotte

Et dans l’espace silencieux entre deux respirations, une chose devint évidente :

Certaines nuits ne sont pas faites pour être sages.

Certaines nuits sont faites pour être vécues jusqu’au bout.

Et celle-ci ne faisait que commencer.